Один хороший писатель, имя которого я уже забыла, мог писать только в редкостном благодушном настроении. И как-то раз оно у него случилось - всё было лучше некуда, он сел, написал половину романа. Всё было хорошо.
А потом пришла хозяйка, спросила, когда уже он заплатит за комнату, и вообще... И настроение упало ниже некуда, роман был заброшен.
Спустя много лет он вновь был в редкостном благодушном настроении и роман дописал. Но это было спустя много лет.
Вот Семчий сейчас сидит, грузится подготовкой к экзамену - а у неё в тетрадке два недописанных рассказа, которые тревожат её юную душу, но никак не могут дописаться. И в голове крутится третий, хороший, правда, немного странный и довольно предсказуемо-неинтересный. И ещё несколько недописанных существуют.
Семчию не хватает своего ноутбука, она об этом в последние три дня много говорит и думает.